repetir

¿ Qué hicieron con ellas, a dónde se las llevaron?
Un día fuisteis abril, preciosas primaveras,
y sin darme cuenta tornasteis roto inservible.
Escribíais en mis costillas amables palabras,
dibujabais mi rostro, amantes desfasadas.
El tiempo borró el valor que me teníais,
como siempre nos hicimos malos intérpretes.
No hubo mejor despedida que vuestras ácidas palabras
y no hubo peor que mis zalamerías.
Las que fuisteis, fueron raptadas,
falacias por pensar en el pasado cristalizaron en mis labios,
fueron repetidas las historias,
al fin como mi musa sangrante en mi corazón os vi.
Repetir.